喧嚣嘈杂的尘世间，一切空洞却又真实的存在着。你我共同抒写的往事曾是那样的感人。春花秋月，夏荷冬雪。岁逝年更，脚步匆匆。一个你，一个我。一声哭，一声笑。几多风雨，终是难逃这场倾心编织的盛大谎言。云风轻悠，难载我一腔悲凉。苦了情，痛了心。
佛曰：笑着面对，不去埋怨。悠然，随心，随性，随缘。注定让一生改变的，只在百年后，那一朵花开的时间。
轻轻的你走来，象一朵琉璃的云彩。给了我一种幻惑的色彩，但是我却感受到了你的气息，你的存在。我不会问花为什么只能短暂地开过，也不会执着于永远到底有多远，我看不见你伤在何处，也许更没有能力陪你一起分担。我只能说,我如此真实地存在过。
一份摇曳着的情感，象一个柔滑的细丝，顺着纤纤的十指流淌下来，随风轻扬。透过这飘忽的纱，我看到了一双游离的眼神。当我捕捉到的时候，眼神的交融之间，我看到你的眼神里盛开了一朵美丽的花。虽然并不骄艳，却是那么纯洁，虽然纤柔，却是透露出执著。
我静静的走来，带着一个绚丽的梦。我脚步轻盈，且仪态万种。你轻轻的走来，带着如诗般的情怀。你抑郁落寞，却柔情满怀。与你邂逅这一刹那，带给我们一份美丽心情。从此世界变的如此恬静。云儿淡了。风儿轻了。花儿醉了。言语亦呢哝。夜儿黑了。星儿静了。月儿醉了。美目且朦胧。
涅白的云朵，残�的花朵。可以望见不远处的落地窗，便瞧见晾在外面的咖啡杯。享受着放肆热烈的阳光。至少咖啡杯里没有了咖啡，它们属于离别时刻，而水杯还需要继续与残水的爱情。爱情，只是爱上彼此。不论孤独，不论幸福。不论明媚，不论哀伤。是否该一如既往？爱上彼此的彼此
光角打过来，穿过水杯，打了个折，匆匆而去。这是间聒噪的花园，并隐藏着孩子不渝的旧事。一个悲伤、二个悲伤。此样的故事，日日上演。在身边，却没有发现。只是被一些不知名的人铭记脑里。生命不会变黑暗，所以爱情的绀赤色亦不会褪色，遍体鳞伤，被认作是美。
秋天的夜里，一首古筝曲响起，似乎在诉说着那一个个关于秋天离别的故事，或者是连我们都不知道的故事。这是寂寞的声音。一如李清照独自吟，弹指红颜老，一丝花落红尘中，到底是镜花水月，终是梦，终成空。
四季更替有序。我依然静默地看着身边的人来人往。带着对时光隆重的敬畏。记录下所有美好的年岁。
彼岸花，他的花香有一种魔力，可以让人想起前世的事情。守护彼岸花的是两个妖精，一个是花妖叫曼珠，一个是叶妖叫纱华，他们守护了几千年的彼岸花，可是从来没有见过面，因为开花的时候，就没有叶子，有叶子的时候就没有花，他们疯狂的想念着彼此，并被这种痛苦折磨着。
"中国奥运"燃起爱的火焰，华夏子孙如巨龙在腾舞，我们以豪迈的意气迎来奥运火炬，九百六十万公里的土地上，歌声在飞扬，五十六个民族兄弟姐妹，在同声歌唱，奥运圣火点燃每一个心房，燃烧的是中华民族生生不息的热望，天更高远，海更湛蓝，东方明珠的光芒更加璀璨
百鹊筑桥，星梦传书。此生只愿与君长相守。胶片上的回忆。苍老了的少年的脸。十七岁的你，站在夏末的操场。等待一场雨中的奇遇。豆蔻的记忆。矫情的文字。还有那张似乎永远听不厌的CD。青春在我们的标签上写着相遇。
于细雨中体验生命，再来一次重复的花季。放搏动的心在缤纷细雨中，淋漓地湿上一回，而后再去好好地晒晒太阳，昭示一份美丽的感动。柔风拂雨，张扬自然的伟力，悄然绽放那份芬芳正浓的心香，让心灵的溪水流淌着灿烂如花的笑颜；在荒芜的诗行里栽种思念的种子，看风里来雨里去的岁月，孕育片片嫩嫩的新绿
在小雨轻风中漫步，听雨滴轻叩树叶的沙沙声响，如同轻叩心灵的天窗，更有一份难得的惬意。那种滋润的体验和美妙的感觉，纵然是从江南流出的吴侬软语也难以比拟万一。虽然有时难免会被雨水打湿，终不愿披上雨衣或打把雨伞，把自己遮裹得透不过气来。
满庭翠色染细雨，一缕芳华润如酥。喜欢一个人静静寄情细雨微风中，看细雨无声地从天空滑落于大地，轻拂着每一棵树、每一朵花、每一株草。心底便悄悄地生出一份感动，生命便觉得非常年轻。温润柔婉的细雨总会让人思绪如多情的枫叶，给心一份绿色、增一份清凉，随白云飘飘、碧水渺渺，襟胸开放。
叶，离枝，零落。那一落，有飘然的洒脱，却携带哀哀的情思。她此季的凋零，只是难舍曾经海般的深情，为凝望那伟岸的树换来季的再次相依。或者，她用此季的零落翩然轻舞，只是希望能穿越长长的思念，抵达来日再次盛绽的季节...
此时的窗外，再次飘起丝丝细雨。风过处，叶如蝶遍地轻舞。一叶叶一枝枝，犹步步离人泪，袭袭别时恨。花飞雨里，零落成泥。惜花，有深深浅浅的伤悲。
我想写一个故事。确不知道故事的主角是谁。
感觉就是它明明时刻近在眼前，它成日守在你的窗台上，人行道旁，隔离带栏杆外。它在太阳升起之处，孤独地陪伴月亮。好像永远不得你亲近热吻。
漫步风雨体验人生，生命的感悟如雨丝般悠长，面对细雨呈现的意念，回视昨日匆忙的脚步，坦然走向各自的归宿地，寻找雨后彩虹美丽的光芒。
人的一生总会有一段风雨路要独自去走，走过人生的风雨，才会在晴朗的天空下拥抱快乐的、圣洁的、充满爱意的自己。
人的内心很难抵达。遥不可及。因为你不知道它的深度。它没有尽头。
弯月、晓雾，弥漫着淡淡的银灰。远处，不知谁在那吹笛，阵阵笛声荡开薄薄的纱幔，缠绵成一出没有主角的昆戏。夜，如此漫长，打开上次未看完的书来看，思绪却在书外游走。掩书，不小心碰掉了桌上的那串项链，一声清脆的响，珠子弹起，回落，滚于一地，弯腰一一捡起，皆以破损，心，顿时苍白的犹如这珠。
